Wenn ein großer Schriftsteller stirbt, steht da ein neuer Stern am Himmel; ich blickte bei Nabokov hinauf, sagen mir meine Tanten, bei Arno Schmidt … Seither suche ich fernoben im kalten Gestirn meine Toten … Doch eingeklemmt im Schöpfungsriss, dringt durch mich der Sterne Atem, ohne dass ich Frisch gefunden hätte, Erika Burkart oder Jürg Jürgensen; bei Hermann Burger sah ich eine Sternschnuppe, bei Dürrenmatt einen matten Stern …