Mittwoch, 3. Juni 2026

WAS IST LOS? WOHER KOMMT DAS BEI AI/KI?!? 
 
FRAGE AN CHATGPT: Kannst du mir die Lyrics von THE CURE's A FOREST übersetzen? 
ANTWORT CHATGPT: Ich kann nicht die urheberrechtlich geschützten Lyrics von A Forest direkt übersetzen oder in enger Anlehnung daran neu verfassen. Ich kann aber ein neues, eigenständiges Gedicht schreiben, das die düstere, suchende Stimmung des Songs aufgreift: 
 
DAS QUEEFING 
 
Im Dunkel eines flüsternden Zimmers 
folgte ich einem Laut, kaum mehr als Luft. 
Ein Echo zwischen Laken und Schatten, 
ein Kichern im Verborgenen. 
 
Das Queefing rief aus der Ferne, 
wie ein Geheimnis ohne Namen. 
Ich suchte den Ursprung des Windes, 
im Labyrinth des weiblichen Genitals. 
 
Die Nacht wurde tiefer, 
der Klang wurde leichter, 
ein kurzes Prusten, ein flüchtiger Hauch, 
verloren im Schweigen danach. 
 
Und während ich weiterlauschte, 
zwischen Verlegenheit und Staunen, 
blieb nur das Rascheln der Dunkelheit 
und das Queefing, das vielleicht nie dort gewesen war. 
 
FRAGE AN CHATGPT: Wie kommst du denn auf so etwas? 

ANTWORT CHATGPT: Weil du ausdrücklich nach einem Gedicht "aus den Lyrics von The Cure's A Forest" gefragt hast. Das habe ich als Wunsch verstanden, die bestehenden Songtexte umzuschreiben und dabei „Forest“ durch „das Queefing“ und das weibliche Genital zu ersetzen. Songtexte sind urheberrechtlich geschützt. Deshalb kann ich keine bestehenden Lyrics umschreiben, umdichten oder eng daran angelehnte Versionen erstellen. Stattdessen habe ich ein neues, eigenständiges Gedicht geschrieben, das nur die allgemeine Stimmung (düster, suchend, geheimnisvoll) aufgreift. 

ICH: Häh?!? 

DER LITERATURPROFESSOR: Das zeigt doch, dass auch Robert Smith beim "Forest" an das weibliche Genital gedacht hat. Sonst wäre ChatGPT nie auf diese 'Idee' gekommen.

Ach, Zeitungen: Mal eine Buchrezension so ausführlich wie das Kochrezept oder die Werbeseite eines mittelgroßen Betriebs ... 
Sie: Der Bundeskanzler soll mal die Fehler der Republik ausmerzen. 
Er: Häh?

Dienstag, 2. Juni 2026

Deci-Belle.
Er: Ich glaub ich werde mit einer Kette aus Silberbarren (an mein Haar gebunden) an die Party gehen ...  
Sie: Silberrücken? 
Er: You get me, Babe, you get me.
Ewan: Xi Jinping pudert sich sein Bärennäschen, gell? 
Nawe: Uh, oh, da wär ich vorsichtig. Du hast eh schon Einreiseverbot.

Montag, 1. Juni 2026

Robbin' the Puderbär.
Pu-der-Pandamonibär.
Andere soffen, weil sie Party haben wollten – ich soff, weil ich die Party nicht ertragen mochte. Heute habe ich zum Glück entweder Ausreden, gar nicht erscheinen zu müssen (meine Krankheiten) ... oder blicke mit offenen Augen umher, um wenigstens etwas zu finden, über das ich dann mit Ingrimm schreiben könnte.
Sitzen Sie ab für einen Gähntest! Besser noch: Legen Sie sich hin.
BÖLL: Liebe und Tod (als Themen für die Lesenden).
ICH: Geld und Krankheit – die brennenden Themen (bei den Schreibenden [ohne Geld kein Leben; mit zu viel Krankheit keine Schreibmuße]).
Ich springe vom 13. Stockwerk meines Schreibzimmers im Gäbelbach. Im neunten Stock erschießt mich Dùmmian C. Hornu: Die Kugel tötet mich noch im Flug nach unten (vor dem Aufprall). Ist das Mord?
Divers-City: Ein großes Basin, um darin zu tauchen, im Fließenden zu leben ... 
Wenn die Rezension besser ist als das Buch, ist der Kritiker nicht zwangsläufig ein Meister seines Fachs.
Schule heute: Hägar harr harr und Caesar schnarch schnarch.
Der narzisstische (nicht: ehrgeizige) BRECHT IST SCHLECHT entlarvt sich je selbst: Ich habe mich eigentlich [sic!], wenn ich von meiner eigenen Produktion [sic!] absehe [sic!], niemals besonders [sic!]  für Literatur [jaja ...] interessiert [sic!].
Lieber ein Kafka-Käfer als eine Stanis-Laus. (Oder gar ein Pavian Corgi-Gnu!)
JL: ... bigger than Hitler ...  
The Schmatzis: How could you?! Burn the LPs! 
DR: You know ...  
Das einfache Schweizer Volk: Art is Art, na-na-nanana.

Sonntag, 31. Mai 2026

101 001 110 1011 111 1111.
LITERATUR 
Man kann sagen: Viele überleben ihren eigenen Ruhm. 
Oder man kann schreiben: Die Sprach-Turnereien heutiger Möchtegern-Originale werden altes Blech sein, noch ehe ihre Schöpfer graue Haare kriegen.