Montag, 1. Juni 2026

Sitzen Sie ab für einen Gähntest! Besser noch: Legen Sie sich hin.
BÖLL: Liebe und Tod (als Themen für die Lesenden).
ICH: Geld und Krankheit – die brennenden Themen (bei den Schreibenden [ohne Geld kein Leben; mit zu viel Krankheit keine Schreibmuße]).
Ich springe vom 13. Stockwerk meines Schreibzimmers im Gäbelbach. Im neunten Stock erschießt mich Dùmmian C. Hornu: Die Kugel tötet mich noch im Flug nach unten (vor dem Aufprall). Ist das Mord?
Divers-City: Ein großes Basin, um darin zu tauchen, im Fließenden zu leben ... 
Wenn die Rezension besser ist als das Buch, ist der Kritiker nicht zwangsläufig ein Meister seines Fachs.
Schule heute: Hägar harr harr und Caesar schnarch schnarch.
Der narzisstische (nicht: ehrgeizige) BRECHT IST SCHLECHT entlarvt sich je selbst: Ich habe mich eigentlich [sic!], wenn ich von meiner eigenen Produktion [sic!] absehe [sic!], niemals besonders [sic!]  für Literatur [jaja ...] interessiert [sic!].
Lieber ein Kafka-Käfer als eine Stanis-Laus. (Oder gar ein Pavian Corgi-Gnu!)
JL: ... bigger than Hitler ...  
The Schmatzis: How could you?! Burn the LPs! 
DR: You know ...  
Das einfache Schweizer Volk: Art is Art, na-na-nanana.

Sonntag, 31. Mai 2026

101 001 110 1011 111 1111.
LITERATUR 
Man kann sagen: Viele überleben ihren eigenen Ruhm. 
Oder man kann schreiben: Die Sprach-Turnereien heutiger Möchtegern-Originale werden altes Blech sein, noch ehe ihre Schöpfer graue Haare kriegen.
Neue olympische Disziplin: Ein Sechs-Kampf im Sackhüpfen, Stabhochspringen, Muldentauchen, Langlaufduostockgleiten, Mattenwühlen und Doppelbocksprung.
Ich habe ChatGPT den Auftrag gegeben, »das nachfolgende Gedicht auf Nobelpreis-Qualität zu verbessern« [es folgte das Original]; das kam dabei heraus: 
 
 
TRUNKENER IM DUNKEL 
 
Da eine Geige flüsterte um Mitternacht, 
trieb mich der Rausch durch mondverlassene Gassen; 
silbern verhallte mein Schritt in der Nacht. 
Ein Fenster glomm auf. Stimmen und Wolkenzug. 
 
Am Markt die Brunnenfrau schenkte aus steinernem Krug 
herbstkühles Wasser; ich trank es in einem Zug. 
Wind aus den Bäumen, Wanderwind, strich durch mein Haar; 
und in die Kammer, darin du schläfst seit Jahr und Jahr, 
 
trug er den Mond auf die Kissen, lautlos und klar. 
Da alle Wolken wandern um Mitternacht, 
habe auch ich den Weg zu deinem Fenster gemacht; 
flüstert mein Lied noch immer durch die Nacht. 
 
 
>>> Wer bis Ende Juni das Original errät, erhält ein Buch (Hah! ne Buch-W***!) von mir nach Wahl.
Ich bin meine eigene Muse. / I am my own Muse.

Samstag, 30. Mai 2026

STERNZEICHEN FRANKFURT HAUPTBAHNHOF 
 
Boy (13): Was dein Red Flag? 
Girl (13): Wenn er hustet. 
Boy: Was dein Typ? 
Girl: So Südländer. 
Boy: Wie hoch dein Body Count? 
Girl: Drei. 
*** 
Girl: Was ist deine Red Flag? 
Boy: Wenn sie blaue Unterwäsche trägt. 
Girl: Was ist dein Typ? 
Boy: So Südländerin, groß, blonde Haare. 
Girl: Wie viele Beziehungen hattest du? 
Boy: Dreihundertfünfzig.
D.R.:
Ich möchte hier für einmal einen Fremdbeitrag von M.K. bringen. Mich beschäftigt der Fall auch etwas; doch komme ich nicht zum selben Schluss: Immerhin wurde George Floyd direkt von den Polizisten getötet, Henry Nowak ja nicht. Aber dass sich dennoch bisher von der Politik nur die Opposition teilweise entschuldigt hat, ist schon sehr unmenschlich. Schließlich ist hier ein junger Mensch gestorben, ein Sohn, der seiner Familie nun extrem fehlen wird.
(Zur stilistischen Ähnlichkeit: M.K. ist mit mir quasi-verwandt und eine Art Schriftsteller-Zögling. Sie muss nur noch lernen, meinem Stil zu entkommen, den sie zu sehr verinnerlicht zu haben scheint ... Sie hat aber auch schon ganz andere Arbeiten veröffentlicht, wo sie das mehr als besser hinbekommen hat und sogar mit Preisen spezifisch für ihren Prosa-Erzähl-Stil ausgezeichnet wurde.)

BEITRAG M.K.:
Irgendetwas stimmt hier nicht. / Ja, es kann sein, dass sich noch herausstellt, dass der 18-jährige Henry Novak sich irgendwann rassistisch geäußert hat, vielleicht sogar, dass er den späteren Täter provoziert hat. / Trotzdem: George Floyd war ein mehrfach vorbestrafter Süchtiger – Henry Novak war das alles offenbar nicht. Aber wie George Floyd wurde er zumindest indirekt von der Polizei getötet: Sie haben dem Täter geglaubt, dem 23-jährigen Vickrum Digwa, der mehrmals mit einem Kirpan auf Nowak eingestochen hatte und ihn derart schwer verletzte, dass dieser, nachdem ihn die Polizei mit Handschellen fesselte, noch auf dem Gehsteig verblutete beziehungsweise am eigenen Blut in der Lunge erstickte. Deshalb hat er mehrmals, wie George Floyd, gesagt: I can't breathe. / Doch die Polizei glaubte lieber dem Täter, dass dieser rassistisch beleidigt worden sei (darum auch die Handschellen für Henry Nowak). / Der hat aber nicht nur gelogen, sondern auch bloß die Polizei herbeigerufen beziehungsweise herbeirufen lassen, keine Ambulanz (obwohl er ja wusste, dass er zugestochen hatte). / Danach versteckte die Mutter von Digwa auch noch die Tatwaffe./  Zusätzlich kam heraus, dass ihr Sohn schon zuvor mit nicht bewilligten (ein Kirpan ist den Sikh in England unverständlicherweise erlaubt) Waffen gefilmt worden war. / Ja, ich verstehe die Diskussion um ein Two-Tier Policing. Nicht unbedingt, weil die Beamten dem falschen Mann glaubten. Auch nicht zwingend, weil sie das Blut, das offenbar sichtbar war, ignorierten. Sondern weil sich tatsächlich kein/e amtierende/r Politiker/in bisher dafür entschuldigt hat, was die Staatsdiener gemacht haben. Also ganz im Gegenteil zum Fall George Floyd, wo man sich (berechtigterweise) entschuldigt hat.
Der geniale Goethe schreibt: Some olive branches reach for the stars. Others kill hope by suffocating. Just make sure to know where the tree grows exactly.
DgPA: Großvaters Schlüssel öffnet das Tor zu neuen Kindern ... mehr und mehr und immer mehr! 
DU: Vielleicht mal etwas anpassen ... So dass er nur zu einer kleineren Tür passt, ja? 
DgPA: Fuck off! 
DU: Genau. Danke.

Freitag, 29. Mai 2026

DR: FRANZ KAFKA hätte vielleicht JULIE WOHRYZEK heiraten sollen ... bei JAMES JOYCE und NORA BARNACLE hat das ja ganz gut geklappt. 
RD: Häh? 
DR: You know ... Mit dem Zu-ihm-Halten.
Nennen sich NATURVERBUNDEN ... aber tun immer nur, was IHNEN im Moment scheinbar/anscheinend gut tut ... NIE der Natur selbst! ... »Ich werde so viele Fleischbällchen essen!« Klar doch, Tierkiller.