VIER VARIATIONEN AUF BRECHT

Komm, Mädel, lass uns kochen,
das ist für uns gesund.
Die Suppe kocht seit Wochen,
der Bauch wird kugelrund.

Komm, Mädel, lass uns ruhen,
das ist für dich gesund.
Wir brauchen nichts zu tuen,
die Welt läuft weiter rund.

Komm, Mädchen, lass dich küssen,
wir treiben’s wild und bunt.
Was wir im Bett tun müssen,
macht dich erst kerngesund.

Komm, Mädchen, lass dich reiten,
ich stoß dich in den Grund.
Wir spreizen deine Seiten,
mein Saft füllt deinen Mund.

Materialist? – Ja, ich mag Bücher (die haptischen Objekte [aus Papier]).

DIESER SCHMARRN WIRD IM NETZ VERBREITET:

Helena: Wähle mich, Paris. Ich bin die schönste Frau der Welt. 

Paris: Stammst du nicht von einem Schwan ab? 

Helena: Ja, mein Hals ist wunderschön schlank und meine Haut wie ein Federnkleid. 

Paris: Hm, ich mag nackte Haut nicht so. 

Helena: Ich bin alabastern wie die Schwanenfedern. 

Paris: Ich sagte doch, ich mag Fell lieber! 

Helena: Meine Haut ist Federn gleich. 

Paris: Also gut, ich werde dich –  

WARNUNG: YOU'VE BEEN CATFISHED!

Helena wird von Homer nicht genau beschrieben. Es gibt keine genauen Angaben darüber, wie sie aussieht! Weißarmig meint im damaligen Kontext einfach: Nicht auf dem Feld arbeitend, also adelig. Diese Menschen sind rassistisch!

EIN DICHTER GEHT 

Den Falschen 

Ein Geist, zu stolz für laute Oberflächlichkeit, 
erlag der Stille, die er selbst gewählt. 
Wo Phrasen blühen in der leeren Zeit, 
hat seine leise Stimme oft gefehlt. 
Er formte Worte, kristallin und rar, 
die tief in unsre Seelenwelt hineinragen. 
Nun steht sein Werk, so kühl und doch so wahr, 
und trotzt dem Lärm der heutigen Kulturtagen. 

Verstummt ist nun der feine, kühle Ton, 
sein Buch, ein Spiegel, der uns fremd erscheint. 
Ihr lachtet oft, voll von Verachtung schon, 
da er nicht mit dem falschen Glanze weint. 
Ihr nahmt das Licht aus seinem Wortgewebe, 
wo er Gedanken präzis und scharf geschliffen. 
Nun ist der Dichter, der für die Kunst lebte, 
von eurem lauten Urteil tief getroffen. 

Ihr aber, die ihr stolz im Lärm verweilt, 
ihr Richter, die ihr echten Geist verraten, 
ihr habt den Wind der Oberflächlichkeit gesät, 
da ihr das Wahre stets mit Spott zertratet. 
Sein Werk bleibt hier, ein Denkmal, kühl und klar, 
das eure hohle Welt im Kern erschüttert. 
Er suchte leise, was im Leben wahr, 
und ging, von eurem Lärmen tief erbittert. 

(Im Stile der lächerlichen Ketzer)

Flaubert: Wollust ward schon dem Wurm gegeben ...  

Der Bär-Floh: Oder der Wurm wird der Wollust gegeben ... 

(Nicht) Der Hänsu der Freude. Gell, Arnibimmbamm?

Der Mucker: Vielleicht sollten Arbeitslose dem Papst wieder mal 'nen Kreuzzug anbieten? 

Der Macher: A geh, da braucha ma fei gor ned drum rumreden – des nimmt der dir im Lebn ned o!

Saperlotti, Rilke, du müsstest Raffke heißen – oder Bumski.

Der Demmibubibahni: Oh, Coquette! Reit' doch nicht immer so auf Kleinigkeiten 'rum! 

Coquette: Aber Bubi, du lässt mir ja keine and're Wahl.

Der hypokritische Menschsfott: Du warst so was von schlecht vorbereitet! ... ... Wo sind denn meine Unterlagen für heute? ... Uh, ich habe den R.-Bericht vergessen! 

Das besorgte Mitglied: Dann müssen wir wohl die Versammlung wiederholen. 

Der hypokritische Menschsfott: Nein, nein. Das lösen wir schon ganz einfach. 

Das besorgte Mitglied: Hat denn niemand vom Vorstand sonst den Bericht gesehen? 

Der hypokritische Menschsfott: Nein. 

Das besorgte Mitglied (verdreht die Augen)

BAU DEINE IDENTITÄT NICHT AUS HOHLEN PHRASEN (die du aus schlechten Büchern liest).

Ableitkultur.

CO: ... this Moggul [Muggle?] ... grandoyse ... toss-cis-city ... compramentalise ... curfluffle ... debackle, debackle, debackle ... delegitimitize ... characa-chore ... barrette ... post-humously ... a-neck-dote ... Blitz-cree-egg ... arch-a-texture ... mack-a-burr ... ohb-lig-a-tory ... burr-oh ... burr-oh-crats ... Nap-ahm ...  

Das einfache amerikanische Volk: Ang-lish'n sprak schwöre sprak.

... in Evaigkeit. Amen.

... in-Herrlichkeit-Damen.

Montagsspondylose.

Deine Nacktivitäten.

Auf auf ins Geplümmel! Der Korndemnische I-A-Troll wartet schon, linkerhändisch zu seinem Ziiiiaaah-Vater des Blümelchenwieserls. Aber nicht auf der dürrenmatten Blüemlisalp ... Eher reicht's bloss nach von und zu Seelisberg. Also, bis danne. Ich werd' eh geschlachtet.

E.H.: Viele der Unsrigen sind Bettwürste. 

Ich: Außer Freud – der projiziert's auf die Couch.

Die Lütte in Weimar.