Er: Ich glaub ich werde mit einer Kette aus Silberbarren (an mein Haar gebunden) an die Party gehen ...  

Sie: Silberrücken? 

Er: You get me, Babe, you get me.

Ewan: Xi Jinping pudert sich sein Bärennäschen, gell? 

Nawe: Uh, oh, da wär ich vorsichtig. Du hast eh schon Einreiseverbot.

Robbin' the Puderbär.

Pu-der-Pandamonibär.

Andere soffen, weil sie Party haben wollten – ich soff, weil ich die Party nicht ertragen mochte. Heute habe ich zum Glück entweder Ausreden, gar nicht erscheinen zu müssen (meine Krankheiten) ... oder blicke mit offenen Augen umher, um wenigstens etwas zu finden, über das ich dann mit Ingrimm schreiben könnte.

Sitzen Sie ab für einen Gähntest! Besser noch: Legen Sie sich hin.

BÖLL: Liebe und Tod (als Themen für die Lesenden).

ICH: Geld und Krankheit – die brennenden Themen (bei den Schreibenden [ohne Geld kein Leben; mit zu viel Krankheit keine Schreibmuße]).

Ich springe vom 13. Stockwerk meines Schreibzimmers im Gäbelbach. Im neunten Stock erschießt mich Dùmmian C. Hornu: Die Kugel tötet mich noch im Flug nach unten (vor dem Aufprall). Ist das Mord?

Divers-City: Ein großes Basin, um darin zu tauchen, im Fließenden zu leben ... 

Wenn die Rezension besser ist als das Buch, ist der Kritiker nicht zwangsläufig ein Meister seines Fachs.

Schule heute: Hägar harr harr und Caesar schnarch schnarch.

Der narzisstische (nicht: ehrgeizige) BRECHT IST SCHLECHT entlarvt sich je selbst: Ich habe mich eigentlich [sic!], wenn ich von meiner eigenen Produktion [sic!] absehe [sic!], niemals besonders [sic!]  für Literatur [jaja ...] interessiert [sic!].

Lieber ein Kafka-Käfer als eine Stanis-Laus. (Oder gar ein Pavian Corgi-Gnu!)

JL: ... bigger than Hitler ...  

The Schmatzis: How could you?! Burn the LPs! 

DR: You know ...  

Das einfache Schweizer Volk: Art is Art, na-na-nanana.

101 001 110 1011 111 1111.

LITERATUR 

Man kann sagen: Viele überleben ihren eigenen Ruhm. 

Oder man kann schreiben: Die Sprach-Turnereien heutiger Möchtegern-Originale werden altes Blech sein, noch ehe ihre Schöpfer graue Haare kriegen.

Neue olympische Disziplin: Ein Sechs-Kampf im Sackhüpfen, Stabhochspringen, Muldentauchen, Langlaufduostockgleiten, Mattenwühlen und Doppelbocksprung.

Ich habe ChatGPT den Auftrag gegeben, »das nachfolgende Gedicht auf Nobelpreis-Qualität zu verbessern« [es folgte das Original]; das kam dabei heraus: 

 

 
TRUNKENER IM DUNKEL 

 
Da eine Geige flüsterte um Mitternacht, 
trieb mich der Rausch durch mondverlassene Gassen; 
silbern verhallte mein Schritt in der Nacht. 
Ein Fenster glomm auf. Stimmen und Wolkenzug. 

 
Am Markt die Brunnenfrau schenkte aus steinernem Krug 
herbstkühles Wasser; ich trank es in einem Zug. 
Wind aus den Bäumen, Wanderwind, strich durch mein Haar; 
und in die Kammer, darin du schläfst seit Jahr und Jahr, 

 
trug er den Mond auf die Kissen, lautlos und klar. 
Da alle Wolken wandern um Mitternacht, 
habe auch ich den Weg zu deinem Fenster gemacht; 
flüstert mein Lied noch immer durch die Nacht. 

 

 

>>> Wer bis Ende Juni das Original errät, erhält ein Buch (Hah! ne Buch-W***!) von mir nach Wahl.

Ich bin meine eigene Muse. / I am my own Muse.

STERNZEICHEN FRANKFURT HAUPTBAHNHOF 

 

Boy (13): Was dein Red Flag? 

Girl (13): Wenn er hustet. 

Boy: Was dein Typ? 

Girl: So Südländer. 

Boy: Wie hoch dein Body Count? 

Girl: Drei. 

*** 

Girl: Was ist deine Red Flag? 

Boy: Wenn sie blaue Unterwäsche trägt. 

Girl: Was ist dein Typ? 

Boy: So Südländerin, groß, blonde Haare. 

Girl: Wie viele Beziehungen hattest du? 

Boy: Dreihundertfünfzig.