Abschied vom Spurnalismus.

Xxx war im Zweiten Weltkrieg bei einem Erschießungskommando mit dabei, hatte eins der geladenen Gewehre (»Das spürt man!«) – und war stolz darauf. Trotzdem kochte er gute Suppen. (Ach, Bachmann, was kreislert die Welt immer gleich herum: Die Bösen machen nicht immer nicht gute Mienen.)

Wen die Wasser lachen lassen …

Der Fischer im Trübtiefseichten …

Grönland-Geiser: Der Angler im Gefrorenen …

Wir sind in einem Glashaus, im Elfenbeinturm? – Kunst ist der Notschrei jener, die an sich die Tragödie der Menschheit erleiden. Die sich am liebsten auseinander-setzen, von ihr absetzen wollten. Warum denn nicht gar, häh?!

Die Krähe: Gar, gar …

Das einfache Schweizer Volk und Europa überhaupt: Ach, das sind doch Einzelfälle …

Der Kreischer: Einzelfälle? Bald werden wir alle fallen!

Sie: Wir?

Der Kreischer: Plumps! Siehe da: https://www.facebook.com/Kuenstlergagen?fref=ts ...

Abrrrrilwetter.

Gehen wir in den Wald. Der Kuckucksclan ruft.

Dominik Riedo (*1974), Sohn des Otto Peter Riedo (1942–2013), Enkel des Johann Riedo (1914–1987) und Urenkel des Viktor Dominik Riedo (1889–1965) …

Das einfache Schweizer Volk: Aha …

Das einfache Schweizer FleischVolk: Was, es gibt ein Tofutier?

Ich bräuchte mehr Sonne? – Ich hab doch meinen Föhn!

Reclamheimlich.

Unter Unständen.

M-OTTO meines Lebens: Es eiert der Name meines Vaters als Schlagwort im Werk.

Change your life, hü-hott!

Hast du mir nahrhafte Hirnformationen?

Unser Schweizer Stanspunkt.

Auf, Teufel, komm raus!

WC-Papier mit Dichterbildnissen drauf …

Dial-ekt.

ANTI-PLATON = Insel der Schriftsteller/Autoren.

Seit es die Atombombe gibt, kann man gar nicht mehr über die Zukunft nachdenken? – Aber es gab schon vorher die Meteoritenabstürze, den Vulkanregen mit Asche, Asche, Asche, die Eiseskälte mit Rattenwesen …

Zu verkaufen: In Plastik eingeschweißte Luft aus der Lunge von Günter Grass – leicht nach Pfeifenduft riechend.

Meine Texte sind aber auch meine Kinder, in ihnen pflanze ich mich fort, und vermutlich länger als mit ›leiblichen‹ Kindern; denn meine Texte können weitergepflanzt werden, wie ich durch Texte von verstorbenen Kollegen befruchtet bin …

Das einfache Schweizer Volk: Du eingebildete Sau!

Ich: Ein Bild, ein Wort, was soll ich dort …

Der Literaturprofessor: Ach, das ist ein altes Klischee, eine abgegriffene Formel von Schriftstellern schon seit …

Der Biologe: Aber auch Kinder der Kinder der Kinder können sich doch fortpflanzen!

Der Wind: Fort, fort, fort …

Die Frauen: Und was ist mit uns Frauen?!

Das Dasein ist eigentlich nicht trügbar. Oder doch?

Das pseudoindische Geschwafel: DER SINN DES LEBENS: Man muss nur bis zum Ende des eigenen Schattens gehen; der Schatten wird immer länger …

Das einfache Schweizer Volk: Und an so was glauben die Leute?

Ich: Nein, aber Ihr zahlt dafür.

Der Narr (scheinbar den Straßenstrich vor sich): Slut machines …

Sein Begleiter: Mein Herr, die nennt man Schnappfiguren.

Der Narr: Ach, kommen Sie!

Sein Begleiter: Gern.

Die Pappfiguren am Straßenrand: Schnapp!

Nein, Ihr versteht mich falsch. Ich denke nicht, dass ich klüger bin als viele Denker. Trotzdem leide ich an ihren Denkgrenzen …

Lyriker, Du solltest die Vögel kennen: Wie singt die Amsel in Deinem Lied? Was schreibst Du, sagt sie zu den Bäumen? – Ach, was soll der Brunz, geh' nach Hause und leg die Kassette ein …

Oder sollte ich gar in Tierlauten schreiben (ǂ Sprache der Macht/Mächtigen)?

Begeilschaft.

Gegeilschaft.

O t’hell!

O tell!

Hange ich einer Kultur der Wirtschaftssieger an (Europa/Nordamerika)? Aber China kommt in Fahrt (eine Bi-ba-Binsenwahrheit). Da darf ich wieder weiter Deutsch schreiben, oder?

Das einfache Schweizer Volk: Das ist jetzt ironisch, ja?

Ich: Irr-höhnisch.

Au, Tell!

Till Heulenspiegel.

VATER und zwei seiner Mätrötzchen.

Kommt, Ihr Entquälgeister!

Die Bundesvermummten.

Eau Tell.

Geseilschaft.

Was singt Nick Cave im Flugzeug? – Den Kotztütenblues.

Dann geht es Dur nicht gut?

Moll moll, es geht, es geht.

Der Sommersong: do re mi fa so la lido.

Die Bundesverdummten.

Tief drin in Walpurgistan.

Die Texte zeigen doch auch, wie mein Geist funktioniert, die wenigstens minimale Variante zu den Hirnen all der anderen, meinen persönlichen Stil …

Meine Buchproduktion und wie die Texte einzeln bzw. miteinander so dastehen: Fixierung der eigenen Struktur des Lebens … oder doch nur Arbeit?

Die Bundesverdammten.

Warst du schon in Pump-Ei?

Die ganze Welt in ta belle‘n.

Über Ostern westlich von Rom: Happy Ostria! (Oströmisch?)

Wir wissen zwar nicht, wie die Welt und die Nussbäume entstanden – oder warum … Aber wir können ihre Nüsse knacken.

Das einfache Schweizer Volk: Versuchst du dich in west-östlicher Mystik?

Bücher, Bücher … Bibliothekskadaver …

Das einfache Schweizer Volk: Bist du nekrophil?

Am Ton der Tastatur erkennen, welche Buchstaben getippt werden …