Übrigens: Das war nicht ich. Denn in meinem Hirn lebt der Schmerz. In meinen Texten lebt der Schmerz. In meinen Gedanken webt der Tod. Und ich verurteile die Welt dazu, in spätestens neun Teufelgotteszahlperioden endgültig tot und weg zu sein. Ende, aus.